esto es nuevo.que se yo leanlo

[dario]

Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

Allanamiento

Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del Café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no hallónada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie... ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas... y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... y se echará en el piso como un perro... y aguardará hasta la madrugada... Hoy... dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...

La casa

... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... mi casa, más cercada que mi barrio... mi barrio, cercado por mi Pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...

[ave_fenix]

Mientras acaricies una guitarra,suspires por la vida,en tu corazon este la ilusion y en tu mente la esperanza,el hombre sin rostro, de negro con su fiel compañera la guadaña,ensordecera con la melodia,el viento de la vida lo arrastrara,en el horizonte se deslumbrara el alba y recuerda como dice la cancion: cuando la mañana amanece,amanece un dia y una ilusion deseos que se retuerzen muy dentro del corazon,asi que de nada le abra servido hurgar en quien mira al futuro con ilusion y esperanza.Un abrazo y mucha suerte.

[BIBI]

AMIGOS:qué sorpresa!!!!Me encantó lo escrito.Me dan más datos???

Me encantó aquello de la noche tirada en el piso esperando la madrugada,y claro,y el ánimo que da mirar al futuri con ilusión y esperanza.(sabemos que a veces hay que pasarla muy negra para empezaela a verla más blanca)

Gracias por la publicación.Nos faltaba en el foro una galería literaria.Besotes a los 2,por ahora,seguro serán más de aquí en adelante.

[dario]

Los inmortales (Herman Hesse)

Hasta nosotros sube de los confines

del mundo el anhelo febril de la vida:

con el lujo la miseria confundida,

vaho sangriento de mil fúnebres festines,

espasmos de deleite, afanes, espantos,

manos de criminales, de usureros, de santos;

la humanidad con sus ansias y temores,

a la vez que sus cálidos y pútridos olores,

transpira santidades y pasiones groseras,

se devora ella misma y devuelve después lo tragado,

incuba nobles artes y bélicas quimeras,

y adorna de ilusión la casa en llamas del pecado;

se retuerce y consume y degrada

en los goces de feria de su mundo infantil,

a todos les resurge radiante y renovada,

y al final se les trueca en polvo vil.

Nosotros, en cambio, vivimos las frías

mansiones del éter cuajado de mil claridades,

sin horas ni días,

sin sexos ni edades.

Y vuestros pecados y vuestras pasiones

y hasta vuestros crímenes no son distracciones,

igual que el desfile de tantas estrellas por el firmamento.

Infinito y único es para nosotros el menor momento.

Viendo silencioso vuestras pobres vidas inquietas,

mirando en silencio girar los planetas,

gozamos del gélido invierno espacial.

Al dragón celeste nos une amistad perdurable;

es nuestra existencia serena, inmutable,

nuestra eterna risa, serena y astral

[BIBI]

QUE SIGA LA UNIÓN CON EL DRAGÓN CELESTE!

[dario]

siga la union,es mas es hora de quejarme un poquito ya que ando cansado de todos los lines ir a que me quiten sangre,es mas mañana van a ser 7 frasquitos de sangre ya que son para hacer el pedido de los farmacos matabichos),me agrego un ionograma y tsh.vamos a ver como esta funcionando esa hormona,tal vez la locura vengas por ese lado jejejje,en fin estoy cansado me falta el aire,me duelen las rodillas.las articulaciones,etc.para colmos perdi el paracetamol,y bueno son cosas que pasan,mañana ire tranqui silvando bajito,por la sombra y con mas ganas de mariposa que la tremenda aguja.besos dario,arriba campeona mi viejo me enseño lo mismo que a vos

[BIBI]

BIEN POR LOS VIEJOS!!!!SABIOS VIEJOS ALGUNOS,OTROS NO TANTO.....Buen comienzo de semana!!!a pesar de los análisis y demás hierbas,siempre es un paso más hacia adelante.peor sería estar en casa sin poder hacer nada.no?o es un consuelo?Besos

[dario]

UNA QUEJA CONSOLADA Y CONSOLIDADA,FORTALECIDA Y POCO ESPACIADA.PERO ESTA SEMANA VA A SER UNA GRAN SEMANA.HERMANITA.SIEMPRE EN TIERRA.Y DANDO GRACIAS ALA VIDA DE ESTAR RESPIRANDO LO MARAVILLOSO QUE ES ESTE MUNDITO QUE TODOS LLEVAMOS LLENO DE ESPERANZAS,DE ANSIEDAD MEDIDA O DESMEDIDA NO IMPORTA ES ANSIEDAD,DE LA BUENA DE ESA QUE DICE VA A SALIR TODO BIEN,YA ES UNA HERMOSA NOCHE,MAÑANA VA A SER UN GRAN DIA,ASI SERA.

[dario]

viendo un temita,me estoy comiendo las uñas....hermana

[dario]

2 parte.3 part

II

En la punta del agua..., una flor blanca, luminosa, de quince d?¿?lares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores m?¿?s pequenas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Est?¿? naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boite... Entre aplausitos, al compas de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire. .. Subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... Gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cria -y que no es-... y sin embargo, as?¿? seguir?¿? abri?¿?ndose, muriendo, hinchandose y flotando, mientras dure la noche, su belleza infantil de ingenieria, su blando coraz?¿?n bajo el foquillo fijo y lechoso... El gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importaci?¿?n, esas hembras, el mozo, esos se?¿?ores...

III

...Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbr?¿?ndome al desuso de mi alma, a la raz?¿?n del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de alg?¿?n modo siempre fueron nuestras, vos lo sab?¿?s, guitarra negra. . . Hoy reanudo en un c?¿?mico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia. Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, m?¿?s grito y se alzan, gimo y me acompa?¿?an, rio y baten de a dos, como que est?¿?n amandose y se odian, sin embargo mis dos alas se odian, se enderezan, se hacen amigas m?¿?as para llevarme por todas partes: all?¿? est?¿? la canci?¿?n, aqui la nada. . . M?¿?s all?¿? el pueblo y m?¿?s ac?¿? el amor... Pero el pueblo est?¿? tambi?¿?n m?¿?s ac?¿?... Y antes estaba all?¿? tambi?¿?n, detras del pueblo el pueblo. . . Hemos viajado por todos mis caprichos y el pueblo hozando el piso, amandose con alas como las mias... Odiando su destino, odi?¿?ndome y amandome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... Y sus mil bocas dicen: "Ahora, la suerte ya est?¿? echada..."

La mariposa viene hacia mi en la calle, en el aire h?¿?medo, por el aire h?¿?medo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... Y yo vi que no era a mi a quien buscaba sino a la muerte... Y que no buscaba la muerte tambi?¿?n vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... Sino que era mariposa nada mas, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y fragil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida.. . Eso no es tan triste... Tristre es ver su cadena de huevos en el holl?¿?n, depositados junto a un r?¿?o de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...

Hago falta... Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mi en la fila, que se ve ese vac?¿?o, que hay una respiraci?¿?n que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compa?¿?ero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la graf?¿?ca del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasi?¿?n de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo. . . Los 7 ojos mios en la contemplaci?¿?n del ma?¿?ana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupaci?¿?n de mis hermanos.

C?¿?mo har?¿? para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lami?¿?ndose, una herida quieta all?¿? al fondo, sentado en su escal?¿?n... Y dice m?¿?s mi hermano el otro Enrique, en Praga: Dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias ser?¿? amar m?¿?s y m?¿?s a Jaime; amarlo, m?¿?s de veras... Por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el pu?¿?etazo, la bolsa de arpillera, el plant?¿?n y el insulto... La olvidada mejilla que no ponen ni ?¿?l ni nadie a golpear... Sino con hambre y Rita y Jos?¿? Luis, con Gerardo y Ra?¿?l y Rosa y Sara y Mauricio... Y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gru?¿?e... cual casi todo perro popular, vagar?¿? por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir tambi?¿?n... Tal vez un d?¿?a... De soledad y rabia... De ternura... O de alg?¿?n violento amor: de amor... sin duda.